My home.

Recorro las calles, y no encuentro vereda…
Busco mi hogar, y no encuentro la puerta…
Retorno el camino, y vuelvo a comenzar, creyendo que tal vez di un paso en falso, tal vez caminé más rápido o tal vez, más lento…

Voy por los pasajes, a paso a vagabundo, a ver si pillo el mapa que me guie a un hogar… a mí hogar. Entonces, el camino se alarga, la sed se apresura, la soledad me grita y la desesperanza me frena. A falta de zapatos, se hirieron mis dedos y me senté en una pradera donde habían esqueletos, y me pregunté: ¿Ellos también habrán estado en busca de su hogar?
Y así comprendí que no hay mapas, comprendí que no hay un hogar asignado, más bien, uno debe construirlo, asi que continuaré construyendo mi tumba.

¿?

Los pies pierden el sentido y dirección, sólo repercuten en las calles tras una sombra sin tener sed de no ver luz. Es así como te veo sin mirarte y sin necesidad de conocerte, me canso, se cansó mi razón, se arrepienten mis brazos al intentar apegarte a ellos.
Me abandona la necesidad, me confundo...Olvido qué es querer, y se me escapa mi voz y mi cuerpo busca algo en ti, sin saber qué...

He destilado tus sentimientos, tu habla, tu ser hablándome...pero mi voz no me toca y tampoco puede tocarte. No entiendo mi propio lenguaje, porque al querer decirte, no encuentro las palabras, o simplemente, ¿no existen?, o mejor dicho, ¿no hay nada que decir, ni explicar, ni expresar?.
Entonces me veo a través de ti, y me pregunto: ¿ qué estoy haciendo al frente tuyo?